¿ Quien escribirá poesías, historias y cuentos cuando no estemos...?
¿Quien mirará a una flor y olerá la brisa del viento...?
¿Quien cantará a los niños historias y bellos cuentos...?
¿Acaso esta generación que ha nacido harta y botellón de entretenimiento...?
¿acaso los que pasan las horas en Internet con cabrunos de miedo...?
¿acaso quien nunca bailó un bolero ni el fado heló sus huesos...?
Las comparaciones no son justas y cada una son de un tiempo,
pero en el fondo, solo palpan el valor de la vida, el sabor de un beso
son los que han sufrido desengaños y luchan por sueños.
Duele de verdad el amor cuando al tenerlo, pierdes un te quiero
como imagino el parir, primero te desgarra las entrañas del cuerpo
más, cuando ves a tu hijo...¡¡¡tanto amor...!!!! se olvida el sufrimiento.
Hoy, más que amar, son campeones del sexo y de sus cuerpos
prefiero las manos unidos de aquellos dos viejos,
hoy el hombre se afana por ser metrosexual o más, macho ibérico.
¿Que mal se pasa esperando los días... para robar un beso.?
¿o es que ama más, quien mantenga la sangre caliente, más tiempo?
entonces ¿ donde se separa el amor y lo que de amor... llamamos... sexo?
Porque si el sexo es la adrenalina y la testosterona que va creciendo con el cuerpo
¿ se ama menos cuando los años pasan y los cuerpos son más viejos....?
¡¡¡ prefiero ver tu mirada, coger tus manos y oírte un ...te quiero.
Prefiero sentir la mansa lluvia cuando al despertar me das un beso,
sentir que verte desnuda despiertas pajarillos en mi barriga por dentro
y mis ojos solo ven tu sonrisa y mis manos, solo acarician tu cuerpo.
¿Quien escribir poesías y a los niños contará cuentos ...?
¿quien visitará a una madre... aunque esté en el cementerio?
¿quien sufrirá de amor si eso que llamamos "amor" ya se hace tan solo con vernos...?
Se ha dormido el TEIDE ... que ya no leo su viento...
Quizás se ha dormido el Teide ... que ya no me llega su cálido viento
¿ o es que los frescos aires de mis montes, enfriaron sus sentimientos...?,
asomo mi vista a la ventana de éste comunicador de sentimientos ....
y solo silencio, ni una frase ... ni tan siquiera ¡¡¡ hasta luego...!!!
Una vez me dijistes que es fruto de tus dolores y sufrimientos
y yo me pregunto si te has caido...o la gripe te entró... o si yo que ....,´
tal vez lo normal sea que ya no lees ni mis cuentos ...
y así cada mañana, me acerco a mi ventana... ya que el TEIDE no me trae ni recuerdos.
Seguiré escribiendo desde mi cueva... seguiré soñando mis sureños ....
y quien sabe si algún día, el TEIDE me mandará un cuento
perdido en la distancia o volando con su cálido viento
que un día asomó por mismontes, bellos montes gallegos.
Por no querer aprender a usar este maldito instrumento
me privo de llegar a donde escribes en silencio,
tal vez, comprender pudiera porque el TEIDE
no retorna con las bolboretas que un día leistes y feliz me hicieron.
Ojalá estés bien, aunque a otros leas todo el tiempo,
yo seguiré lanzando poemas, cuentos y sueños ...
que vuelan libres sin cadenas ni sentimientos,
... pero ... desde mi cueva... talvez huela... tu TEIDE de lejos
¿ o es que los frescos aires de mis montes, enfriaron sus sentimientos...?,
asomo mi vista a la ventana de éste comunicador de sentimientos ....
y solo silencio, ni una frase ... ni tan siquiera ¡¡¡ hasta luego...!!!
Una vez me dijistes que es fruto de tus dolores y sufrimientos
y yo me pregunto si te has caido...o la gripe te entró... o si yo que ....,´
tal vez lo normal sea que ya no lees ni mis cuentos ...
y así cada mañana, me acerco a mi ventana... ya que el TEIDE no me trae ni recuerdos.
Seguiré escribiendo desde mi cueva... seguiré soñando mis sureños ....
y quien sabe si algún día, el TEIDE me mandará un cuento
perdido en la distancia o volando con su cálido viento
que un día asomó por mismontes, bellos montes gallegos.
Por no querer aprender a usar este maldito instrumento
me privo de llegar a donde escribes en silencio,
tal vez, comprender pudiera porque el TEIDE
no retorna con las bolboretas que un día leistes y feliz me hicieron.
Ojalá estés bien, aunque a otros leas todo el tiempo,
yo seguiré lanzando poemas, cuentos y sueños ...
que vuelan libres sin cadenas ni sentimientos,
... pero ... desde mi cueva... talvez huela... tu TEIDE de lejos
Del " FIN DE AÑO " al " AÑO NUEVO "
Te vás, languidecido y viejo...,
se acaban tus días y entra de nuevo el Enero
y así, cada año que pasa te veo,
me ves ..., cada año más viejo.
Como sentencia de muerte a cumplir, dice el pregonero,
como símbolo acabado, esperan las campanas tu vuelo,
tú ... ya te agotas ... para perderte en el tiempo
¿ y a cuantos has dejado sin ver tu año viejo ...?
Llegamos al final ... vivos o muertos,
quien muere hoy, hasta mañana no vá al cielo,
Año Viejo y Nuevo Año es privilegio quimero
que por estar en un año, te entierran en Año Nuevo.
Y siguen mis alas atascadas ... como através de los tiempos
que nunca pueden volar, ni canto llevan mis sueños,
solo días y noches que pasan ....
que trás campanadas, nunca me llega el Año Nuevo.
Año que pronto te acabas. las uvas sellaran tu tiempo,
darán paso al champán, estallido de días nuevos ...
sueños y alegrías que volverán esperando el Año Nuevo
más ¿cuantos se quedaran sin verlo nacer entero...?
Tiempos difíciles que llegan cuando los sueños no tengo
¿que pasará este Año cuando de viejo se está perdiendo...?
¿habré descubierto, si acado, que éste de hoy, mi dolor,
no rea más que un simple lamento...?
¿O quizás en la cueva donde albergo mis cuentos
llega una luz opaca queriendo resolver mis sentimientos
que de cerrarla, yo la bloqueo, no queriendo que llegue
lo que desde allí anhelo... mis sueños... tus sueños ...
se acaban tus días y entra de nuevo el Enero
y así, cada año que pasa te veo,
me ves ..., cada año más viejo.
Como sentencia de muerte a cumplir, dice el pregonero,
como símbolo acabado, esperan las campanas tu vuelo,
tú ... ya te agotas ... para perderte en el tiempo
¿ y a cuantos has dejado sin ver tu año viejo ...?
Llegamos al final ... vivos o muertos,
quien muere hoy, hasta mañana no vá al cielo,
Año Viejo y Nuevo Año es privilegio quimero
que por estar en un año, te entierran en Año Nuevo.
Y siguen mis alas atascadas ... como através de los tiempos
que nunca pueden volar, ni canto llevan mis sueños,
solo días y noches que pasan ....
que trás campanadas, nunca me llega el Año Nuevo.
Año que pronto te acabas. las uvas sellaran tu tiempo,
darán paso al champán, estallido de días nuevos ...
sueños y alegrías que volverán esperando el Año Nuevo
más ¿cuantos se quedaran sin verlo nacer entero...?
Tiempos difíciles que llegan cuando los sueños no tengo
¿que pasará este Año cuando de viejo se está perdiendo...?
¿habré descubierto, si acado, que éste de hoy, mi dolor,
no rea más que un simple lamento...?
¿O quizás en la cueva donde albergo mis cuentos
llega una luz opaca queriendo resolver mis sentimientos
que de cerrarla, yo la bloqueo, no queriendo que llegue
lo que desde allí anhelo... mis sueños... tus sueños ...
Caprichos de Dios...
Llegan ... y menos mal que llegan susurros en la noche, como ecos de viejas voces,
recuerdos de otros tiempos y otros sueños que se fueron o nostalgías que jamás se cumplieron
forman ahora resquicios de sueños que un día luché por tenerlos
y si los he vivido, fueron tan efímeros que con el viento ... desaparecieron.
Ya no busco sentir cuando al vivirlos no eran lánguidos sueños,
ya no espero encontrar cosquillas que me hagan sentir ser crio o pájaro en vuelo,
ya mi sangre se ha endurecido y sus burbujas son viejos recuerdos,
ya todo me suena a fantasias de un mundo que luché por tenerlo.
Todo ha cambiado desde que de niño, el mundo era mi sueño,
y he conocido lo bueno y más lo malo que las circunstancias me trajeron
ojalá hubiese un trozo de tierra donde poder escribir mis cuentos
y el mundo que siga su rumbo, sin tiempo, pero corriendo ... corriendo.
No me amargo y guardo para mí lo bello y lo bueno que me dieron,
los llamo " caprichos de Dios ...", otra explicación ... no la encuentro,
como los poemas de mi amada Rosalía, cuando Dios quiso escribir poemas y cuentos,
como la voz de Pucho, cuando al amanecer, Dios ponía en su gargante el bello canto gallego.
Como explicar la voz fadosa de Amalía, cuando como mujer, Dios quiso cantar al viento
y hasta el tango en su baile, es expresión Divina de embrujos y sueños ...
y que decir de Bob Marley, ¿ acaso no es la voz rota de Dios desde el cielo...?
y el bello baile de su música...¡¡ohh Dios , que al bailarlo ... mis ojos cierro..
Caprichos de Dios, aveces se cumplen cuando El de nosotros se hace dueño,
incluso el extremo dolor de escucar "la lista de SCHINDLER", mientras queman sus inocentes cuerpos,
¿ o es que acaso, el sonido de la gaita gallega no bajó del Cielo ...?
¿quien ha tocado las cuerdas del "concierto de Aranjuez", sino solo Dios envolviendo el firmamento.
Y son esos que llamo "caorichos de Dios" los que de la mierda, de esta vida conservo
en donde aveces con la voz de Bob Marley y su ritmo me encierro,
donde el dolor más desgarrador visiono cuando la Lista de SCHINDLER suena como ángelesquevanalcielo
y Amalia desgarra el fado, Pucho lo gallego hace bello y el tango me transporta al sueño.
Y cerrando los ojos... cuando me evado....algún beso recuerdo..... de hace tiempo,
mis manos convertidas en resonancias magnéticas acariciando ... aquel cuerpo
y hasta el olor a sudory el palpitar de mis-tus latidos.... con el corazón rompiendo
mientras al final de aquellos momentos... derretía mi amor ... dentro de tu cuerpo.
recuerdos de otros tiempos y otros sueños que se fueron o nostalgías que jamás se cumplieron
forman ahora resquicios de sueños que un día luché por tenerlos
y si los he vivido, fueron tan efímeros que con el viento ... desaparecieron.
Ya no busco sentir cuando al vivirlos no eran lánguidos sueños,
ya no espero encontrar cosquillas que me hagan sentir ser crio o pájaro en vuelo,
ya mi sangre se ha endurecido y sus burbujas son viejos recuerdos,
ya todo me suena a fantasias de un mundo que luché por tenerlo.
Todo ha cambiado desde que de niño, el mundo era mi sueño,
y he conocido lo bueno y más lo malo que las circunstancias me trajeron
ojalá hubiese un trozo de tierra donde poder escribir mis cuentos
y el mundo que siga su rumbo, sin tiempo, pero corriendo ... corriendo.
No me amargo y guardo para mí lo bello y lo bueno que me dieron,
los llamo " caprichos de Dios ...", otra explicación ... no la encuentro,
como los poemas de mi amada Rosalía, cuando Dios quiso escribir poemas y cuentos,
como la voz de Pucho, cuando al amanecer, Dios ponía en su gargante el bello canto gallego.
Como explicar la voz fadosa de Amalía, cuando como mujer, Dios quiso cantar al viento
y hasta el tango en su baile, es expresión Divina de embrujos y sueños ...
y que decir de Bob Marley, ¿ acaso no es la voz rota de Dios desde el cielo...?
y el bello baile de su música...¡¡ohh Dios , que al bailarlo ... mis ojos cierro..
Caprichos de Dios, aveces se cumplen cuando El de nosotros se hace dueño,
incluso el extremo dolor de escucar "la lista de SCHINDLER", mientras queman sus inocentes cuerpos,
¿ o es que acaso, el sonido de la gaita gallega no bajó del Cielo ...?
¿quien ha tocado las cuerdas del "concierto de Aranjuez", sino solo Dios envolviendo el firmamento.
Y son esos que llamo "caorichos de Dios" los que de la mierda, de esta vida conservo
en donde aveces con la voz de Bob Marley y su ritmo me encierro,
donde el dolor más desgarrador visiono cuando la Lista de SCHINDLER suena como ángelesquevanalcielo
y Amalia desgarra el fado, Pucho lo gallego hace bello y el tango me transporta al sueño.
Y cerrando los ojos... cuando me evado....algún beso recuerdo..... de hace tiempo,
mis manos convertidas en resonancias magnéticas acariciando ... aquel cuerpo
y hasta el olor a sudory el palpitar de mis-tus latidos.... con el corazón rompiendo
mientras al final de aquellos momentos... derretía mi amor ... dentro de tu cuerpo.
No suenan ecos por la ladera
Por la ladera del monte bajan voces de ecos con el viento,
me acerco a sus costados y gritar no vale porque ya los estoy oyendo,
lejanos clamores de quejas y añoranzas...
hoy los escucho, cuando antes los proclamaba al viento.
Tal vez las fuerzas por las laderas con el viento se han ido
y las alegrías de hoy, el mal de ojo, las ahoguen en vacíos,
no quiero probar el pastel que en ortigas siempre se han convertido,
o es que tal vez el aliento perdí cuando aún los sueños amanecían conmigo.
Sí, siento como el tiempo se me escapa por la ladera corriendo,
como corriendo se fueron mis sueños sin sentirlos cerca,
el tiempo me ha pasado como pasa el viento en la tormenta,
sin huellas ni recuerdos, tan sólo... noches negras.
Perdí los amigos y la mesa de las cartas... allí nadie juega,
solo luché para triunfar con mi inteligencia,
pero el mal de ojos atrajo mierda sobre mierda,
y todos sufrieron de alguna u otra manera.
Protegido por ti, como protege la madre al niño y le da teta,
no permitiste que el mal de ojo destruyera mi existencia,
pero su poder es muy grande y al paso del camino, deja mierda sobre mierda,
que mientras la piso, otra vez me levanto para luchar contra ella.
Pero ya me estoy cansando de luchar y no levantar cabeza,
millones y millones los tuve de operaciones hechas,
pero cuando ya estaban... la noche se hacía día y el día... noche negra...
cuando los sueños se mueren... la muerte debe estar cerca.
Nadie sabrá de mis silencios... ni entenderán mis quejas
pero cuando al poeta... los sueños, son espinas que se clavan y no se sueltan,
no tiene objeto sentir el murmullo del viento...
desear un beso... sentir la caricia de la primavera.
Intento... o tal vez me empeño... hacer ecos por la ladera
pero ya está atestada de los ecos que dejé en ella...
sólo puedo marchar en silencio con el viento...
y buscar otro valle donde mis sueños crezcan.
Pero sé que es tarde... y estoy cansado de tanta mierda,
tal vez en el fondo busco su refugio, que en su regazo de pequeño me diera,
es hora de volver a casa... o a esa infancia que perdiera,
donde siempre, desde que me fuí... mi madre me espera.
Y no hará falta que le cuente mis luchas y penas,
porque ella siempre me vió... cuando pisaba la mierda,
y allí en sus brazos, como me acurrucaba cuando niño era,
me olvidé que he vivido... y sólo sueños fueron... mis noches negras.
me acerco a sus costados y gritar no vale porque ya los estoy oyendo,
lejanos clamores de quejas y añoranzas...
hoy los escucho, cuando antes los proclamaba al viento.
Tal vez las fuerzas por las laderas con el viento se han ido
y las alegrías de hoy, el mal de ojo, las ahoguen en vacíos,
no quiero probar el pastel que en ortigas siempre se han convertido,
o es que tal vez el aliento perdí cuando aún los sueños amanecían conmigo.
Sí, siento como el tiempo se me escapa por la ladera corriendo,
como corriendo se fueron mis sueños sin sentirlos cerca,
el tiempo me ha pasado como pasa el viento en la tormenta,
sin huellas ni recuerdos, tan sólo... noches negras.
Perdí los amigos y la mesa de las cartas... allí nadie juega,
solo luché para triunfar con mi inteligencia,
pero el mal de ojos atrajo mierda sobre mierda,
y todos sufrieron de alguna u otra manera.
Protegido por ti, como protege la madre al niño y le da teta,
no permitiste que el mal de ojo destruyera mi existencia,
pero su poder es muy grande y al paso del camino, deja mierda sobre mierda,
que mientras la piso, otra vez me levanto para luchar contra ella.
Pero ya me estoy cansando de luchar y no levantar cabeza,
millones y millones los tuve de operaciones hechas,
pero cuando ya estaban... la noche se hacía día y el día... noche negra...
cuando los sueños se mueren... la muerte debe estar cerca.
Nadie sabrá de mis silencios... ni entenderán mis quejas
pero cuando al poeta... los sueños, son espinas que se clavan y no se sueltan,
no tiene objeto sentir el murmullo del viento...
desear un beso... sentir la caricia de la primavera.
Intento... o tal vez me empeño... hacer ecos por la ladera
pero ya está atestada de los ecos que dejé en ella...
sólo puedo marchar en silencio con el viento...
y buscar otro valle donde mis sueños crezcan.
Pero sé que es tarde... y estoy cansado de tanta mierda,
tal vez en el fondo busco su refugio, que en su regazo de pequeño me diera,
es hora de volver a casa... o a esa infancia que perdiera,
donde siempre, desde que me fuí... mi madre me espera.
Y no hará falta que le cuente mis luchas y penas,
porque ella siempre me vió... cuando pisaba la mierda,
y allí en sus brazos, como me acurrucaba cuando niño era,
me olvidé que he vivido... y sólo sueños fueron... mis noches negras.
Proverbios y refranes
Proverbios y refranes que un viejo o mas... escribió,
son leyes de la vida que repetidas veces se cumplió,
cual aciertan las nueve lunas que un indio inventó,
basadas posiblemente en historias que su padre y su abuelo le contó.
"Cuando llueve en la luna de Octubre..." chaparrón y chaparrón,
"hasta Mayo no guardes el paraguas" mejor que te compres dos,
"no desprecies a la serpiente..." a muchos políticos su poltrona le costó,
"por andar descalzo llorastes..." el rico en oro estaba sentado y eso sí era terror.
En esta vida, ya ni el tonto se contenta, aspiramos a mejor y mejor
mas, cuanto más aspiramos, esclavos somos... libres no,
que el culo se sienta lo mismo sobre madera o colchón,
ya todo fué inventado, menos el odio y la ambición.
Más vale sufrir amando... que vivir cien años sin amor,
más vale robar un beso que no robarlo por un bofetón,
más vale amar sin nada a cambio conocido
que no haber conocido un beso robado... o ¡¡¡ una noche de pasión !!!
Dos semanas han cumplido que llegastes; mis ojos, ni a tu sombra vió,
el teléfono permanece callado, ni tu llamas ni llamo yo,
pasé por tí de largo que de la amistad, ni el eco te quedó,
mas, como te amé y te amo ¡¡¡ nunca lo sabrás... como lo sabe Dios...!!!
Duele, es verdad que duele, ver que ni la amistad se salvó,
colgastes un día el teléfono diciéndome "pelmazo... ya bastó..."
¿cómo quieres que entienda que durante meses
todos los días, tu sonrisa... mi oído escuchó...?
Proverbios y refranes que escriben los viejos
son boleros del alma para el corazón...
"estoy perdiendo la cabeza por tu amor..."
que siempre se cumple... porque antes, el viejo ya amó.
son leyes de la vida que repetidas veces se cumplió,
cual aciertan las nueve lunas que un indio inventó,
basadas posiblemente en historias que su padre y su abuelo le contó.
"Cuando llueve en la luna de Octubre..." chaparrón y chaparrón,
"hasta Mayo no guardes el paraguas" mejor que te compres dos,
"no desprecies a la serpiente..." a muchos políticos su poltrona le costó,
"por andar descalzo llorastes..." el rico en oro estaba sentado y eso sí era terror.
En esta vida, ya ni el tonto se contenta, aspiramos a mejor y mejor
mas, cuanto más aspiramos, esclavos somos... libres no,
que el culo se sienta lo mismo sobre madera o colchón,
ya todo fué inventado, menos el odio y la ambición.
Más vale sufrir amando... que vivir cien años sin amor,
más vale robar un beso que no robarlo por un bofetón,
más vale amar sin nada a cambio conocido
que no haber conocido un beso robado... o ¡¡¡ una noche de pasión !!!
Dos semanas han cumplido que llegastes; mis ojos, ni a tu sombra vió,
el teléfono permanece callado, ni tu llamas ni llamo yo,
pasé por tí de largo que de la amistad, ni el eco te quedó,
mas, como te amé y te amo ¡¡¡ nunca lo sabrás... como lo sabe Dios...!!!
Duele, es verdad que duele, ver que ni la amistad se salvó,
colgastes un día el teléfono diciéndome "pelmazo... ya bastó..."
¿cómo quieres que entienda que durante meses
todos los días, tu sonrisa... mi oído escuchó...?
Proverbios y refranes que escriben los viejos
son boleros del alma para el corazón...
"estoy perdiendo la cabeza por tu amor..."
que siempre se cumple... porque antes, el viejo ya amó.
A mi hermana
Han pasado tantos años que de cogidos de la mano no han quedado en el olvido,
sin hermanos he nacido y la protección de niño a tu lado he sentido
mi hermana mayor, paseando de la mano cogidos
mas, con el tiempo otras cosas quisieron marcarnos diferentes caminos.
Pero ayer enterraste a tu marido, y tu hijo -me dicen- tal vez siga su camino,
y dejando atrás las cosas que nos han dividido,
como hermano pequeño, que nadie arrancó cuando me cogías de niño,
te dejé un mensaje... en silencio entré... y salí despedido.
Me imagino tu dolor, me imagino tu mundo perdido,
yo ya lo viví tantas veces desde que cambié de camino
que no debía saludarte porque si acaso para ti,
aquel viejo hermano... se hubiese vuelto un enemigo.
Tal vez a ti nunca lleguen las palabras de ternura que tu hermano te ha escrito,
yo me he sentido feliz por hacer un poco, tu dolor... mío,
pero si por la calle no me hablas... seguiré mi camino,
tienes el derecho que quieras tener, incluso renegar que me has conocido.
Estoy seguro que tu madre y la mía, desde Allá, bajaron a estar contigo,
y cuando lleguen las noches que la cama te ahogue de dolor y vacío,
ellas te darán calor y consuelo... como cuando éramos niños,
ellas te darán valor para vivir, al menos por los que aún no se han ido.
Las palabras, hermana mía, son sólo palabras que con el viento se han ido,
pero transmiten el dolor de los que compartimos tu destino,
aquí estoy, hermana mía... para brindarte mi mano... como cuando éramos niños,
no estás sola para llorar por los caminos, dolor con dolor es... dolor compartido.
Él se ha ido, ha cumplido con su destino y ahora descansa en paz,
para ti, su recuerdo vivirá, no será nunca olvido y vacío,
los mortales debemos seguir cumpliendo nuestro ciclo,
reirás, llorarás... y si quieres... tu hermano... su mano te ha tendido.
sin hermanos he nacido y la protección de niño a tu lado he sentido
mi hermana mayor, paseando de la mano cogidos
mas, con el tiempo otras cosas quisieron marcarnos diferentes caminos.
Pero ayer enterraste a tu marido, y tu hijo -me dicen- tal vez siga su camino,
y dejando atrás las cosas que nos han dividido,
como hermano pequeño, que nadie arrancó cuando me cogías de niño,
te dejé un mensaje... en silencio entré... y salí despedido.
Me imagino tu dolor, me imagino tu mundo perdido,
yo ya lo viví tantas veces desde que cambié de camino
que no debía saludarte porque si acaso para ti,
aquel viejo hermano... se hubiese vuelto un enemigo.
Tal vez a ti nunca lleguen las palabras de ternura que tu hermano te ha escrito,
yo me he sentido feliz por hacer un poco, tu dolor... mío,
pero si por la calle no me hablas... seguiré mi camino,
tienes el derecho que quieras tener, incluso renegar que me has conocido.
Estoy seguro que tu madre y la mía, desde Allá, bajaron a estar contigo,
y cuando lleguen las noches que la cama te ahogue de dolor y vacío,
ellas te darán calor y consuelo... como cuando éramos niños,
ellas te darán valor para vivir, al menos por los que aún no se han ido.
Las palabras, hermana mía, son sólo palabras que con el viento se han ido,
pero transmiten el dolor de los que compartimos tu destino,
aquí estoy, hermana mía... para brindarte mi mano... como cuando éramos niños,
no estás sola para llorar por los caminos, dolor con dolor es... dolor compartido.
Él se ha ido, ha cumplido con su destino y ahora descansa en paz,
para ti, su recuerdo vivirá, no será nunca olvido y vacío,
los mortales debemos seguir cumpliendo nuestro ciclo,
reirás, llorarás... y si quieres... tu hermano... su mano te ha tendido.
Electrocardiograma
Como electrocardiograma plano, mi aliento clama,
como ojo de huracán, mansa permanece mi alma
que el aire a respirar trago y con esfuerzo baja,
extraña sensación de silencio o ha muerto quizás mi alma.
Todo se ha parado, ni los pájaros pían en las ramas,
el viento levanta las hojas que al pasar, hasta callan,
se ha relajado mi sangre como agua helada
que pienso si es que aún duermo o si mi tumba está cerrada.
¿Te has ido... me echastes... o te dejé volar a tus anchas...?
cualquiera de ellas antes de dañarte, deseaba;
se fueron contigo mis sueños, todo el amor que te daba
y sin sueños se quedan mi cuerpo y mi alma... heladas.
Como perdido en el desierto o en isla solitaria,
la mente se me ha vuelto oscura... sin camino... sin morada,
que hace poco soñaba tener tus manos entrelazadas
y mi boca en tu saliva, de besos se bañaba.
Aún recuerdo que hace poco, poseer tu cuerpo... por el cielo cambiaba,
acurrucarme en la almohada, eran tus brazos que me tapaban,
besar tu ombligo y bajar a tus entrañas,
era entregarte mi fuego... derretido en tu morada.
Aún en la sonrisa que me cubre recuerdo, mi amada,
permanecer juntos con las manos entrelazadas,
escuchando tu dulce sonrisa envolverme,
haciéndote olvidar tus negras lunas pasadas.
Hoy te has ido o tal vez te dejé escapar
no importa el motivo... antes de hacer daño... ¿que más da...?
lamento que no has entendido cuanto de amarte fué verdad...
que del fuego que he sentido, electrocardiograma plano de amores ¡¡¡ nunca más...!!!
como ojo de huracán, mansa permanece mi alma
que el aire a respirar trago y con esfuerzo baja,
extraña sensación de silencio o ha muerto quizás mi alma.
Todo se ha parado, ni los pájaros pían en las ramas,
el viento levanta las hojas que al pasar, hasta callan,
se ha relajado mi sangre como agua helada
que pienso si es que aún duermo o si mi tumba está cerrada.
¿Te has ido... me echastes... o te dejé volar a tus anchas...?
cualquiera de ellas antes de dañarte, deseaba;
se fueron contigo mis sueños, todo el amor que te daba
y sin sueños se quedan mi cuerpo y mi alma... heladas.
Como perdido en el desierto o en isla solitaria,
la mente se me ha vuelto oscura... sin camino... sin morada,
que hace poco soñaba tener tus manos entrelazadas
y mi boca en tu saliva, de besos se bañaba.
Aún recuerdo que hace poco, poseer tu cuerpo... por el cielo cambiaba,
acurrucarme en la almohada, eran tus brazos que me tapaban,
besar tu ombligo y bajar a tus entrañas,
era entregarte mi fuego... derretido en tu morada.
Aún en la sonrisa que me cubre recuerdo, mi amada,
permanecer juntos con las manos entrelazadas,
escuchando tu dulce sonrisa envolverme,
haciéndote olvidar tus negras lunas pasadas.
Hoy te has ido o tal vez te dejé escapar
no importa el motivo... antes de hacer daño... ¿que más da...?
lamento que no has entendido cuanto de amarte fué verdad...
que del fuego que he sentido, electrocardiograma plano de amores ¡¡¡ nunca más...!!!
Maruxía
Dos chinchos en escabeche y una cerveza,
por debajo, ruge el mar y de frente la niebla se vuelve fría,
sentado en una terraza hablo en silencio...
Maruxía está en Moaña, desde donde hoy sólo siento melancolía.
Paz en silencio llega, como las olas que se rompen en mis rodillas,
si existe el paraiso sobre el mar, busca en Moaña Maruxía,
en donde ni el viento suele chillar y la nieba, oculta y fría,
te hace sentir en paz, los problemas se van al fondo de la ría.
Un trago de cerveza fría, refresca el calor que tu recuerdo me envía,
quisieran en Madrid tener el murmullo de las olas en Maruxía,
nadie te pregunta que haces escribiendo en una mesa sobre la ría,
es como si la niebla ocultara tu dolor y tus largas noches frías.
Hoy por fin me senté en lo que soñé durante días,
en un café de Moaña, de nombre Maruxía,
donde las olas pasan por debajo sin saber de que lugar traen poesías,
mas aquí, llegan serenas rompiéndonse en murmullos de melodías.
Aquí sentado no existe más que paz, ni recuerdo lo que ayer me dolía,
sólo en sueños existen lugares donde te sientas sobre la ría,
tal vez esté durmiendo sin chinchos ni cerveza fría,
mas, déjame soñar que hoy escribo un verso en Moaña... pero en Maruxía.
por debajo, ruge el mar y de frente la niebla se vuelve fría,
sentado en una terraza hablo en silencio...
Maruxía está en Moaña, desde donde hoy sólo siento melancolía.
Paz en silencio llega, como las olas que se rompen en mis rodillas,
si existe el paraiso sobre el mar, busca en Moaña Maruxía,
en donde ni el viento suele chillar y la nieba, oculta y fría,
te hace sentir en paz, los problemas se van al fondo de la ría.
Un trago de cerveza fría, refresca el calor que tu recuerdo me envía,
quisieran en Madrid tener el murmullo de las olas en Maruxía,
nadie te pregunta que haces escribiendo en una mesa sobre la ría,
es como si la niebla ocultara tu dolor y tus largas noches frías.
Hoy por fin me senté en lo que soñé durante días,
en un café de Moaña, de nombre Maruxía,
donde las olas pasan por debajo sin saber de que lugar traen poesías,
mas aquí, llegan serenas rompiéndonse en murmullos de melodías.
Aquí sentado no existe más que paz, ni recuerdo lo que ayer me dolía,
sólo en sueños existen lugares donde te sientas sobre la ría,
tal vez esté durmiendo sin chinchos ni cerveza fría,
mas, déjame soñar que hoy escribo un verso en Moaña... pero en Maruxía.
Del calor del Teide a mis viejas montañas gallegas
El mes de la niebla ha llegado a mis viejas y pequeñas montañas gallegas
y hasta el parte ha confirmado que tendremos lluvias que estropeen la fiesta,
pero un aire cálido, procedente del Teide... tu tierra,
ha despejado esta niebla y brilla un tenue Sol, como la amistad sincera.
Y sonrió al sentir el aire del volcán que por nuestra tierra, jamás calienta
y es posible que mañana sonrías tú, si lees los cuentos que escribí a mis nietas
y como el día y la noche, existe la alegría y la tristeza
y como llega tu aire del Teide, bolboretas sonreiran en tus penas.
Somos humanos que vivimos lejos, en otras tierras,
pero cuando tu alma se nuble de tristeza, cierra los ojos, respira...
que notarás como el fresco del valle de mi tierra gallega,
te dirá "amiga... levántate... mira al Teide y olvida tus penas".
El amor de una madre, no se equipara con las que encuentras en la acera
pero es ley de vida y pobre de aquel que olvidarlas hiciera,
nadie puede hablar de amor, ni de sentimientos e incluso de penas,
si no recuerda por momentos, cuanto amor, nuestra madre nos diera.
Pero el amor y los sentimientos son distintos de la madre a la de la acera,
que sin ser mejores o peores, se diferencian en lo que al corazón llegan,
por un sentimos dulzura y cobijo... por el otro pasión que enciende nuestras venas,
pero uno será eterno... el otro es posible que cambie de dueña.
Estoy tan cansado de vivir que varias vidas tuve en lejanas tierras,
pero tal vez en el fondo me han hecho feliz conocer los días claros y las tormentas,
quiero esconderme en el fondo, oscuro y silencioso de mi cueva...
pero como un niño... veo por si llegó... el cálido susurro del Teide... tu tierra.
Y así, entre poemas y cuentos para mis nietas...
doy pinceladas de colores cuando a veces creo que me cubrió la mierda,
tal vez sólo sean parches o sueños que como bolboretas... vuelan...
pero ojalá duren y siga llegando el calor desde el Teide a mi tierra bella gallega.
y hasta el parte ha confirmado que tendremos lluvias que estropeen la fiesta,
pero un aire cálido, procedente del Teide... tu tierra,
ha despejado esta niebla y brilla un tenue Sol, como la amistad sincera.
Y sonrió al sentir el aire del volcán que por nuestra tierra, jamás calienta
y es posible que mañana sonrías tú, si lees los cuentos que escribí a mis nietas
y como el día y la noche, existe la alegría y la tristeza
y como llega tu aire del Teide, bolboretas sonreiran en tus penas.
Somos humanos que vivimos lejos, en otras tierras,
pero cuando tu alma se nuble de tristeza, cierra los ojos, respira...
que notarás como el fresco del valle de mi tierra gallega,
te dirá "amiga... levántate... mira al Teide y olvida tus penas".
El amor de una madre, no se equipara con las que encuentras en la acera
pero es ley de vida y pobre de aquel que olvidarlas hiciera,
nadie puede hablar de amor, ni de sentimientos e incluso de penas,
si no recuerda por momentos, cuanto amor, nuestra madre nos diera.
Pero el amor y los sentimientos son distintos de la madre a la de la acera,
que sin ser mejores o peores, se diferencian en lo que al corazón llegan,
por un sentimos dulzura y cobijo... por el otro pasión que enciende nuestras venas,
pero uno será eterno... el otro es posible que cambie de dueña.
Estoy tan cansado de vivir que varias vidas tuve en lejanas tierras,
pero tal vez en el fondo me han hecho feliz conocer los días claros y las tormentas,
quiero esconderme en el fondo, oscuro y silencioso de mi cueva...
pero como un niño... veo por si llegó... el cálido susurro del Teide... tu tierra.
Y así, entre poemas y cuentos para mis nietas...
doy pinceladas de colores cuando a veces creo que me cubrió la mierda,
tal vez sólo sean parches o sueños que como bolboretas... vuelan...
pero ojalá duren y siga llegando el calor desde el Teide a mi tierra bella gallega.
Añoranzas de mi madre
Sentado en un banco y al respaldo de una joven palmera,
espero a la gente que debe venir... y no llega
en esta ciudad donde hace tantos años
mi pobre madre, con dolores, a parir me trajera.
Y aquí grité por primera vez, aunque seguro, Pontevedra no dijera
y aquí me bautizaron y los ojos abrí, desde alguna habitación pequeña
que quiso mi madre traerme del pequeño pueblo al hospital
para que nada me faltara si en el pueblo no lo hubiera.
Siendo pobres, como todos los que habíamos nacido en aquella época,
mi buena madre hizo dedo por si alguien al pasar la trajera,
mi padre sobre el mar, la comida preparaba para la tropa marinera,
y yo, que quería salir... total para lo que vi... mejor no saliera.
Ser hijo único es estar condenado a la soledad como compañera,
no peleas con hermanos y el pudor te deja huella de inocencia,
te vuelves desconfiado si alguien te grita cerca,
y buscas el acurrucar de tu madre, sólo ella te entiende y te besa.
Pero te haces mayor y debes abandonar tu casa materna,
cambiar el amor más sublime por una que encontrastes en la acera,
y luchas por emplazarla y hasta pierdes de verla,
pero ella siempre está esperando tus migajas... por si llegas.
Y por ley de vida se va... y se te desgarran las venas
¡¡¡ antes estaba... aunque ver no la viera !!!
y comprendes cuanto perdistes por no estar más tiempo con ella,
y comprendes cuanto sufrió sus largas y vacías esperas.
Y ya nada es igual porque la mitad de ti, murió con ella
y ni esa de la acera, ni los hijos que tuvieras,
satisfacen el cariño que una madre te diera,
¡¡¡ amor como el de madre... sólo hay uno... mi madre buena !!!
Que más allá de la vida te consuela, y en las noches sueñas con ella,
amor es una palabra que damos a todas las de la acera,
pero sólo sentimos paz, protección y dulzura sincera,
cuando acurrucados en sus brazos sentimos... ¡¡¡ ojalá no te fueras... !!!
espero a la gente que debe venir... y no llega
en esta ciudad donde hace tantos años
mi pobre madre, con dolores, a parir me trajera.
Y aquí grité por primera vez, aunque seguro, Pontevedra no dijera
y aquí me bautizaron y los ojos abrí, desde alguna habitación pequeña
que quiso mi madre traerme del pequeño pueblo al hospital
para que nada me faltara si en el pueblo no lo hubiera.
Siendo pobres, como todos los que habíamos nacido en aquella época,
mi buena madre hizo dedo por si alguien al pasar la trajera,
mi padre sobre el mar, la comida preparaba para la tropa marinera,
y yo, que quería salir... total para lo que vi... mejor no saliera.
Ser hijo único es estar condenado a la soledad como compañera,
no peleas con hermanos y el pudor te deja huella de inocencia,
te vuelves desconfiado si alguien te grita cerca,
y buscas el acurrucar de tu madre, sólo ella te entiende y te besa.
Pero te haces mayor y debes abandonar tu casa materna,
cambiar el amor más sublime por una que encontrastes en la acera,
y luchas por emplazarla y hasta pierdes de verla,
pero ella siempre está esperando tus migajas... por si llegas.
Y por ley de vida se va... y se te desgarran las venas
¡¡¡ antes estaba... aunque ver no la viera !!!
y comprendes cuanto perdistes por no estar más tiempo con ella,
y comprendes cuanto sufrió sus largas y vacías esperas.
Y ya nada es igual porque la mitad de ti, murió con ella
y ni esa de la acera, ni los hijos que tuvieras,
satisfacen el cariño que una madre te diera,
¡¡¡ amor como el de madre... sólo hay uno... mi madre buena !!!
Que más allá de la vida te consuela, y en las noches sueñas con ella,
amor es una palabra que damos a todas las de la acera,
pero sólo sentimos paz, protección y dulzura sincera,
cuando acurrucados en sus brazos sentimos... ¡¡¡ ojalá no te fueras... !!!
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